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fishforlove
On ne sait qui maintenant
se dit sait
pas quoi c’est comme ça que va tout, le premier parti gagnera — la porte est grande ouverte sur l’été.
Dans l’entrée que dorent des noms
revoilà l’érection des nouveaux annuaires. Obsolète.
Les
platanes incongrus sur
un seul bord du trottoir,
face
à je ne sais quel chantier. Le carrefour éclate — un déluge
d’autobus et le bitume refait s’érige en vapeur sèche. Le
souffle d’une ou deux boutiques se perd dans la foulée qui
douche les comptoirs à carcasses d’oiseaux.
Vous
vous engagez dans la première allée venue, comme une bague
autour de la gorge. Des faux-semblants de jardins battent en
retraite sous la pression des façades où deux couleurs se
battent. En cas d’attaque, scruter les prix flambés par le
soleil de quatorze étés : toute une gamme de lingerie fine, dans l’étau des voitures volées. Et tout au bout
sur la gauche un cadre de gaze, doré par le temps, protège deux
chapeaux perdus dans la vitrine aveugle qui prie Satan.
Au-delà
c’est la Petite Ceinture.
Une grille. Des roses de fonte en morceaux, dans
une pagaille de stèles… Le rang parfait de quelques arbres
questionne les moteurs.
Plus
la force de revenir. Arrête
ouais
ouais ouais la ville là
sur
les jambes ouvertes du passant qui regarde
le
ciel couché sur un banc
Pêche
de nuit
Tout
beau tout neuf !
Tout beau, tout nouveau
le
coquelicot s’égosille sur le trottoir.
On
hésite à dire – un miracle de l’été
ou
l’imitation du hasard
dans
une rigole en scène, et personnalisée.
Toutes
ces fleurs sauvages sentent si fort le tour de passe.
Petits
bouts de paradis qui rendent gaga les banlieues,
–la
Banlieue pandémique, en couverture chauffante sur la ville.
Aucune odeur, sous le soleil électronique
les
messages se répondent, en kaléidoscope
dans
l’absence des bouches et des oreilles.
L’été
coupable de trop pousser les radiateurs
érige
en blason sa Colique.
On
s’habitue si vite, à la vitesse de la lumière.
À
force de voir les mêmes étoiles on croit qu’elles n’habitent
pas le ciel.
A tout prendre, les plates-bandes aux mille
nuits ne valent pas
le
panneau de métal, qui met le jour au poteau.
Demi-sommeil
L’huisserie mal étanche
et
nos genoux se touchaient.
Une
table de bois où refroidit le café.
On
fixe des yeux le livre, pour qu’il ne bouge plus.
Les nuages se condensent
dans
le pull qui déchire la porte,
entre
la patère et le pater noster.
Toujours
des feuilles mortes,
en
tapis sous nos souliers durs.
A
l’époque on pouvait crier,
se
tasser dans l’absence
pour
se retrouver.
Maintenant
la fièvre est celle des portes automatiques,
rendues
muettes par la pression du vide.
Il
ne faudrait qu’un million de volts
pour
éteindre le néon de la glace,
haut
levée parmi nous
qui
sommes couchés.
